Luto

Una a una se arrastran silenciosas,

largas, lejanas, pausadas.

Todas comulgan en la misma sala.

Rostros antiguos y ancianos

sonríen en medio de su desgracia

al ver las facciones casi idénticas

de la gente que va con ropa de muerte

disfrazada.

Ante un cofre vació de mañanas, lloran,

se hincan, se lamentan, se reclaman.

Unísonos al acorde del llanto

repiten las mismas oraciones hastiadas.

Un misterio para mil veranos,

un novenario para las culpas pasadas.

Tarde el llanto, inútil ya su llegada.

Mis brazos se enmarañan aturdidos,

penosos de tener

abundantes palabras

que no serán escuchadas.

Llanto,

no de duelo, de desesperanza.

Llanto de las promesas olvidadas

y de las que esperan ser cumplidas mañana.

Llanto de saber que nosotros los vivos

no nos volveremos a ver las caras

hasta que la muerte nos recuerde

que el tiempo se acaba.

La verdadera muerte de un alma

es cuando yace olvidada.

En memoria de alguien que no conocí